30 de abril de 2024
Dia das "maias"
Manda a tradição que hoje se vá colher um ramo de maias ao monte ou à berma do caminho para a colocar nas portas ou janelas de casa, antes da meia-noite, para afastar o carrapato – que representa o mal em geral.
El rojo sol de un sueño (poesia)
EL ROJO SOL DE UN SUEÑO EN EL ORIENTE ASOMA
El rojo sol de un sueño en el Oriente asoma.
Luz en sueños. ¿No tiemblas, andante peregrino?
Pasado el llano verde, en la florida loma,
acaso está el cercano final de tu camino.
Tú no verás del trigo la espiga sazonada
y de macizas pomas cargado el manzanar,
ni de la vid rugosa la uva aurirrosada
ha de exprimir su alegre licor en tu lagar.
Cuando el primer aroma exhalen los jazmines
y cuando más palpiten las rosas del amor,
una mañana de oro que alumbre los jardines,
¿no huirá, como una nube dispersa, el sueño en flor?
Campo recién florido y verde, ¡quién pudiera soñar aún
largo tiempo en esas pequeñitas
corolas azuladas que manchan la pradera,
y en esas diminutas primeras margaritas.
Antonio Machado
Imagens de lá de longe
Parecem vir do fundo dos tempos da minha memória. Mas eu vi, sem dúvida, igual ou parecido a tudo isto.
Saudade (José Luis Peixoto)
Em momentos como agora, lembro-me de ti com muita força, com detalhes. Saber que existes neste mesmo instante, lá longe, inunda-me.
Sinto a tua falta. Sei que se começasse agora a enumerar as tuas qualidades, haveria de me perder em alguma, enlevado, antes de conseguir dizê-las todas. Ou talvez não seja possível esgotá-las. Foi precisa esta distância para reconhecer aquilo que, aqui, me parece tão evidente.
No entanto, há horas em que não estou a pensar em ti. Nesse tempo, ocupo-me de assuntos que estão à distância do braço, basta levantar o nariz para olhá-los de frente. Ainda assim, mesmo então, sei que este é um mundo em que existes. Por baixo de tudo, quase sempre sem palavras, há essa certeza. Seria insuportável um mundo em que não existisses.
Os lugares onde fui criança, onde cresci, ou mais tarde, onde a minha vida se decidiu, existem agora, lá longe, indiferentes talvez aos pensamentos que aqui desenvolvo sobre eles. Ao imaginá-los, com a devida diferença horária, deambulo por eles sem corpo, sou apenas olhos, alma, ignorado pelas paredes, pelas ruas, que prosseguem a sua existência sem mim.
Portugal, eu sei que uma parte da falta que sinto de ti é falta de mim próprio. Às vezes, misturo-me contigo na minha cabeça. Como um enorme espaço vazio, como um fantasma invisível, a ausência daquele que fui passeia-se em ti, Portugal. Como um eco que só eu sou capaz de ouvir, as tais paredes e as tais ruas ainda guardam a imagem daquele que fui, das ilusões que tinha, todas essas idades irrecuperáveis. Velhos que conheci novos passam a coxear por esses lugares e não me distinguem nas suas lembranças, crianças que não tinham nascido passam a correr por esses lugares e não me distinguem na sua imaginação.
Mas também sei, Portugal, que uma parte enorme da falta que sinto de ti é falta desse teu corpo subjetivo, desse teu ar, do teu porte, da tua presença física. Às vezes, nos lugares por onde passo, quando me lembro de ti como agora, quando me enches os olhos, parece que te vejo em toda a parte. Os sentidos enganam-me. Começa a parecer-me, por exemplo, que as pessoas lá ao fundo estão a falar em português. À distância de lhes distinguir o entusiasmo vago, mas sem lhe identificar a estrutura, sem divisão silábica rigorosa, parece-me que estão a falar em português, aproximo-me esperançado e, de repente, percebo que não e, por instantes, tudo em mim é injustificado: a minha postura, a minha posição, o meu posto. Foi precisa esta distância para reconhecer o privilégio, tão evidente, de estar rodeado de pessoas a falarem a mesma língua que eu.
Mas haveria muito mais, Portugal. És família profunda, és terra. És toda a história e todo o futuro, não exagero, és caminho. Como disse, não vou aqui enumerar tudo o que te distingue aos meus olhos. Sinto a tua falta, mas não chego a lugares onde não estejas. Levo-te comigo, Portugal. Estás agarrado à minha pele, à minha voz, a tudo o que sou capaz de pensar, sentir e ser. É através de ti, Portugal, que entendo o mundo inteiro.
Arrependi-me sempre das palavras
Nunca me tinha apaixonado verdadeiramente. A partir dos dezasseis anos, conheci muitas mulheres, senti algo por todas. Quando lhes lia no rosto um olhar diferente, demorado, deixava-me impressionar e, durante algumas semanas, achava que estava apaixonado e que as amava. Mas depois, o tempo. Sempre o tempo como uma brisa. Uma aragem suave, mas definitiva, a empurrar-me os sentimentos, a deixá-los lá ao fundo e a mostrar-me na distância que eram pequenos, muito pequenos e sem valor. E sempre só a solidão. Sempre. Eu sozinho, a viver. Sozinho, a ver coisas que não iriam repetir-se; sozinho, a ver a vida gastar-se na erosão da minha memória. Sozinho, com pena de mim próprio, ridículo, mas a sofrer mesmo. Nunca me tinha apaixonado verdadeiramente. Muitas vezes disse amo-te, mas arrependi-me sempre. Arrependi-me sempre das palavras.
José Luís Peixoto, in 'Uma Casa na Escuridão'
Opiniões
No Observador
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Acabou o "estado de graça" para Marcelo, esfumado em selfies; acabou para Lucília Gago e Ivo Rosa; nem sequer tocou em Montenegro; e ameaça não ungir Costa.
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29 de abril de 2024
Poeta Andaluz
ARDE EN TUS OJOS UN MISTERIO, VIRGEN
Arde en tus ojos un misterio, virgen
esquiva y compañera.
No sé si es odio o es amor la lumbre
inagotable de tu aliaba negra.
Conmigo irás mientras proyecte sombra
mi cuerpo y quede a mi sandalia arena.
-¿Eres la sed o el agua en mi camino?-
Dime, virgen esquiva y compañera.
Antonio Machado (nasceu em Sevilha)
Stabat Mater Dolorosa
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Da Academia Brasileira de Letras
Lygia Fagundes Telles foi eleita para a ABL em 24 de outubro de 1985. Em 12 de maio de 1987, ela tomou posse da cadeira de número 16.
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A língua portuguesa tem escritores e poetas maravilhosos, de Portugal e Brasil, mas também de outros países africanos como Angola, Moçambique e Cabo Verde. Talvez a Guiné, São Tomé e Príncipe e Timor também os tenham, mas desses sou mais ignorante.
Cutileiro, escultor e mais
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O escultor João Cutileiro cortou cedo com o academismo do Estado Novo, criando uma obra que dividiu opiniões, marcada pela polémica e pela voluptuosidade dos corpos rasgados em pedra.
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Na casa de seu pai, em Lisboa, conheceu um «círculo de amigos» onde se contavam, por exemplo, Celestino da Costa, Maria Helena Vieira da Silva, Abel Manta, Avelino Cunhal, Fernando Lopes-Graça ou António Pedro, «membro do Grupo Surrealista de Lisboa que, em 1946, leva o jovem para trabalhar no seu atelier».
Opiniões
No Observador
És culpado! Tu e todos os teus!
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Apenas com o perdão podemos criar uma nova memória do que aconteceu, uma mais aceitável e que nos permita olhar o futuro de outra maneira, diluindo ressentimentos e sentimentos de culpa.
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Mão de Fátima
Além de ser um amuleto contra energias negativas, ela tornou-se um lembrete tangível da necessidade de equilíbrio, harmonia e coexistência no cenário global.
O olho grego simboliza a sorte, a energia positiva, a limpeza, a saúde, a luz, a paz, a proteção, bem como o olhar divino que protege as pessoas contra os males.
Também chamado de olho turco, olho místico e olho azul, o Nazar Bancugu - do árabe Nazar, que significa "olhar", e Bancugu, que significa "conta de rosário".
28 de abril de 2024
Tanto Fernando Pessoa
Uma vez amei, julguei que me amariam,
Mas não fui amado.
Não fui amado pela única grande razão —
Porque não tinha que ser.
Consolei-me voltando ao sol e à chuva,
E sentando-me outra vez à porta de casa.
Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados
Como para os que o não são.
Sentir é estar distraído.
Alberto Caeiro
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Manuel da Fonseca - Outro grande das letras
Pioneiro da poesia neorrealista, Manuel da Fonseca foi sempre um extraordinário contador de histórias, qualidade que melhor se expressou na escrita de contos, romances e crónicas, convertendo-se rapidamente numa das figuras maiores da literatura portuguesa do século XX.
O seu primeiro livro, Rosa dos Ventos (1940), foi considerado pela crítica um exemplo de renovação poética no panorama das letras portuguesas. Essa essência lírica e sensível intrínseca à sua obra, da poesia à ficção, não nega, porém, as bases realistas, muitas vezes dramáticas, onde alicerça o seu olhar crítico e observador.
Marlon Brando, enorme
Marlon Brando: cem anos de solidão
Se fosse vivo, teria chegado ao centenário este mês, mas dificilmente teria sido quem foi: excessivo, danificado, genial, apaixonado, polémico, demasiado humano. E talvez: o melhor actor de sempre?
Parecia sempre vir de outro lado qualquer, de um lugar muito longe do filme, do registo dos outros actores, do tom de tudo. Um extraterrestre, um corpo estranho, uma voz murmurada, mastigada, que, frequentemente, mal se percebia. Depois, de repente, tinha tomado conta de tudo. Dos nossos olhos e dos nossos ouvidos. O filme era ele. Filme após filme, após filme.
Alexandre Borges
Observador
Opiniões
No Observador
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Celebrar o 25 de Abril deve ser transmitir aos mais novos a memória do passado, de tudo o que oprimia os portugueses e que fez com que houvesse uma explosão de alegria e a imediata adesão à liberdade.
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