Esta manhã não lavei os olhos
- pensei em ti.
Se o teu ouvido se fechou à minha boca
poderei escrever ainda poemas de amor?
A arte de amar não me serve para nada.
Um fogo em luz transformado.
Subitamente, a sombra.
Há dias em que morro de amor.
Nos outros, de tão desamado,
morro um pouco mais.
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Intensidades
Cuidado.
O amor é um pequeno animal
desprevenido,
uma teia que se desfia
pouco a pouco.
Guardo silêncio
para que possam
ouvi-lo desfazer-se.
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