As papoilas do campo não podem ser trazidas para casa. Colhidas, morrem depressa.
Estas da foto, deu-mas uma amiga de sempre que tem jeito para pintar. Estão perto de mim, garridas e frescas, há mais de uma década.
Como um rio correm os dias e este espaço é uma margem onde deito pedrinhas à água.
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