"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas
Que já têm a forma do nosso corpo
E esquecer os nossos caminhos que nos levam sempre aos mesmos lugares
É o tempo da travessia
E se não ousarmos fazê-la
Teremos ficado para sempre
À margem de nós mesmos"
👏👏👏
Tenho uma interpretação.
Até porque cada um terá a sua própria interpretação, a que tem todo o direito.
A ideia de pôr o animal de estimação no mesmo patamar dum filho, a mim, não me parece "normal".
fingir que está tudo bem: o corpo rasgado e vestido
com roupa passada a ferro, rastos de chamas dentro
do corpo, gritos desesperados sob as conversas: fingir
que está tudo bem: olhas-me e só tu sabes: na rua onde
os nossos olhares se encontram é noite: as pessoas
não imaginam: são tão ridículas as pessoas, tão
desprezíveis: as pessoas falam e não imaginam: nós
olhamo-nos: fingir que está tudo bem: o sangue a ferver
sob a pele igual aos dias antes de tudo, tempestades de
medo nos lábios a sorrir: será que vou morrer?, pergunto
dentro de mim: será que vou morrer? olhas-me e só tu sabes:
ferros em brasa, fogo, silêncio e chuva que não se pode dizer:
amor e morte: fingir que está tudo bem: ter de sorrir: um oceano que nos queima, um incêndio que nos afoga.
José Luís Peixoto, in 'A Criança em Ruínas'
Clara Isabel Alegría Vides (Estelí, 12 de maio de 1924 — Manágua, 25 de janeiro de 2018), também conhecida como Claribel Alegría, foi uma poetisa, romancista e jornalista de literatura moderna da Nicarágua.
1978 – Prémio Casa de las Américas, pela obra Sobrevivo
2006 – Prémio Literário Internacional Neustadt
2017 – Prémio Rainha Sofia
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ARS POÉTICA
Eu,
poeta por ofício,
condenada tantas vezes
a ser corvo
jamais me trocaria
pela Vénus de Milo:
enquanto reina no Louvre
e morre de tédio
e junta poeira
eu descubro o sol
todos os dias
e entre vales
vulcões
e despojos de guerra
vislumbro a terra prometida.
No Observador
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"Apesar de não temer a morte, amo a vida!!!"
E gostei de ler. Afinal somos duas, pois também amo a vida. Com rosas e espinhos, ainda aprecio muito o que/quem tenho na minha vida.
Brisa - Sophia de Mello B. Andresen
"Que branca mão na brisa se despede?
Que palavra de amor
A noite de Maio em si recebe e perde?
Desenha-te o luar como uma estátua
Que no tempo não fica
Quem poderá deter
O instante que não pára de morrer?"
E é de cação. Às vezes é de mistura de vários peixes.
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Receita do Pingo Doce
A bolota ou boleta (do árabe ballūta) é o fruto de árvores que pertencem à família dos carvalhos (Quercus), como o carvalho, a azinheira e o sobreiro. O carvalho existe maioritariamente no norte e centro de Portugal e a azinheira e o sobreiro existem sobretudo no sul, na região do Alentejo.
A bolota foi usada regularmente pelo homem, como alimento, antes de haver na Europa a divulgação do milho e da batata. Pode continuar a ser integrada na alimentação humana das mais variadas formas: assada, moída em farinha para padaria e pastelaria, integrada em receitas variadas e até como óleo alimentar.
Canção dos Xutos & Pontapés
Pensas que eu sou um caso isolado
Não sou o único a olhar o céu
A ver os sonhos partirem
À espera que algo aconteça
A despejar a minha raiva
A viver as emoções
A desejar o que não tive
Agarrado ás tentações
E quando as nuvens partirem
O céu azul brilhará
E quando as trevas abrirem
Vais ver, o sol brilhará
Vais ver, o sol brilhará
Não, não sou o único
Não, sou o único a olhar o céu
Não, não sou o único
Não, sou o único a olhar o céu
É aí que está a raiz da esperança.
No Observador
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A ideia da "Califórnia da Europa" não resultará em Portugal. O futuro só se pode enfrentar com a inversão do declínio demográfico, melhores salários e menos desigualdade socioeconómica e territorial. | |||
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Há doenças piores que as doenças,
Há dores que não doem, nem na alma
Mas que são dolorosas mais que as outras.
Há angústias sonhadas mais reais
Que as que a vida nos traz, há sensações
Sentidas só com imaginá-las
Que são mais nossas do que a própria vida.
Há tanta coisa que, sem existir,
Existe, existe demoradamente,
E demoradamente é nossa e nós...
Por sobre o verde turvo do amplo rio
Os circunflexos brancos das gaivotas...
Por sobre a alma o adejar inútil
Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.
Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.
Fernando Pessoa
