NO ES EL CIELO
Desde las alturas
no se ve cristalina la ciudad donde nací,
no es un campo de batalla azul Caribe,
es solo un paisaje difícil:
una nube impura separa el cielo de la tierra.
Una nube de combustión,
magnífica densidad tóxica de las refinerías petroleras.
Si pudiera contarte
que la riqueza de la ciudad nos va borrando de a poco,
que no aterrizaré bien,
sino dispuesta
a besar la tierra que te contamina.
No importará de repente habitar una ciudad más estrecha,
bañarme de suciedad mientras caminamos a comprar el pan
con tal de abrazarte,
de tocar tu piel ahogada en grasa
por el humo denso,
sin empañar la alegría.
Si pudiera te diría la verdad:
que no es una nube lo que nos cubre,
sino una mentira gris.
Que cuando levantas tus ojos no es el cielo lo que miras.
Pero estar contigo hoy,
después de tanta espera,
desordena mi escala de urgencias.
No me parece importante que el peligro
se funda con el aire que respiro
porque puedo estar cerca de ti
cuando lloras de emoción,
hundirme en tus recuerdos,
escucharte dormir,
cuidar tu piel del sol.
Incluso envenenada siento que puedo construir un domingo.
No digo nada más,
solo eso que quisieras saber:
que estoy bien,
que te quiero,
y no que me callo,
no que me muero
aquí
también.
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